Pendant douze ans, j’ai apporté des courses à mon voisin âgé chaque dimanche. Je n’ai jamais accepté un seul dollar de sa part. Mais après ses funérailles, son avocat m’a arrêté près du cimetière et m’a posé une vieille valise cabossée dans mes mains. « M. Harrison a laissé des instructions très précises », a-t-il dit. « Ceci t’appartient. » Je fixai le cuir fissuré et la poignée enveloppée de ruban isolant noir. « À moi ? Pourquoi ? » L’avocat m’a tendu sa carte. « Ramène-le chez toi. Ouvre-le là. Alors appelle-moi… Voir plus

tomba au sol, et un pain atterrit sous le pare-chocs arrière. Un carton d’œufs tomba sur le côté mais survécut d’une manière ou d’une autre.

J’ai couru attraper une des boîtes avant qu’elle n’atteigne la rue.

« J’avais tout sous contrôle, » insista Ezra.

« Tu perdais la soupe à la tomate à cause de la circulation. »

« Il s’échappait. »

J’ai rassemblé les courses et les ai apportées chez lui.

Sa cuisine était petite mais impeccable. Une horloge jaune tic-tac au-dessus de l’évier. Une vieille radio posée sur le comptoir diffusait du jazz doux.

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